Proibido Fumar

O frio pedia um cigarro. O frio dava saudade. Mais saudade, mais frio, mais cigarro. Só que a placa dizia "Proibido Fumar". O caminho longo implorava por uma tragadinha, pela fumaça... Era um labirinto a céu aberto, fugindo de corredores e marquises. Não eram mais pra ele. Em todos os lugares, a placa antipática e o olhar de reprovação que recebia do mundo desde o dia em que fumar tornou-se contra a lei.

6 minutos, ele lembrava sempre que acendia um cigarro... Menos 6 minutos na minha vida a cada cigarro. 6 minutos a menos daqui a muito tempo ou 10, 15 minutos de prazer agora. E de brinde os outros minutos de conforto logo mais. Foda-se. Tateando os bolsos ele encontra o isqueiro, um maço, a calma.

O caminho foi perfeitamente solitário e calmo. Começou a chuviscar. Gostava de como o mundo brilhava com essas gotinhas ou com o orvalho... mas ele nunca via o mundo brilhando pela mistura do orvalho com o sol da manhã... Nunca estava acordado de manhã. E se estivesse acordado, estava certamente indo dormir.

Mas pouca gente sabia disso... pouca gente sabia tanta coisa dele quanto suas censuradas tragadas.



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